Un poème d' Antoine Simon

Ondes XII, sur toile de lin, 80/80cm, acrylique, pigments purs, résine, 2016

Pas de scrupule dans les mots

ils sont des combattants solides

arc-boutés sur de longs couteaux

pour dépecer nos chairs avides

enveloppée dans son manteau

la nuit se ferme sur ses rides

le jour qui se croyait limpide

porte la brume sur son dos

tu crois que les mots se comportent

en serviles gens de maison

qui balaieraient devant ta porte

tu ne connais pas leurs raisons

c'est toi l'esclave qu'ils emportent

comme la pince le tison 

Antoine Simon, la Diagonale du flou, p. 24, éd. Usine  Utopik, 2014